Молодежи Белого движения посвящаю...

КАДЕТЫ

Третьи сутки штурмуют цепи красной пехоты.
Да плюется от моста огнем броневик.
Два десятка штыков нас осталось от роты -
Юнкера, гимназисты, да священник-старик.

Осень, листья летят, словно мамины письма.
Их уже не прочтет пулеметчик-кадет.
Но о бегстве и плене никто не помыслит.
Хоть и нет нам еще восемнадцати лет...

Не даны нам судьбою победы, пиры и парады,
И уж с милой не слушать в саду соловьиную трель...
Чаще пули свистят и грохочет вокруг канонада.
На кровавой земле осень стелит из листьев постель...